Мы говорим не "штормы", а "шторма"...
Заскрипело небо ситцем рваным...
Деревья тоже умирают...
Жизнь, бродячая…
Теплым вечером...
Печальных рек текучих стынут рукава...
Тихая грусть
1708127
1686196
Введите страницу
Вы не авторизованы

Пожалуйста, авторизуйтесь, чтоб иметь доступ к полному функционалу сайта

Авторизоваться